Archivio mensile Ottobre 2020

𝐺𝑟𝑎𝑧𝑖𝑒!

Avevamo deciso di dedicare, ogni anno, alle donne più rappresentative della nostra comunità, la foto che proclama i tre libri finalisti, a chiudere l’edizione in corso. A malincuore ci siamo fermati, in attesa di tempi migliori.Siamo però consapevoli che in una situazione come quella che stiamo vivendo potersi fermare è, seppur un dispiacere, un privilegio.C’è chi non può permettersi di farlo, come tutte le operatrici e gli operatori sanitari, le volontarie e i volontari, che continuano a lavorare con passione e coraggio tanto che, forse, non si fermerebbero nemmeno se ne avessero la possibilità. A tutti loro vanno il nostro pensiero e il nostro supporto ma, concedetecelo, in particolare alle allumierasche del settore, di cui siamo tanto orgogliosi.Vi abbracciamo, ragazze!
Ringraziamo, per aver condiviso con noi un attimo della loro quotidianità:

Claudia Fragassi
Serena Rosati
Emilia Mancini
Alessia Marzola
Manuela Armini
Giulia Bonamici
Rosella Palmieri
Liviana Chiavoni
Enrica Frezza
Camilla De Angelis
Tiziana Giannini
Maria Assunta Compagnucci
Sara Polucci
Francesca Fracassa
Nicoletta Mancini
Brunella Verbo
Anna Rita Giannini
Maria Ricci
Manrica Fabbi
Elisa Baiocco

Speriamo di non aver dimenticato nessuna, se così non fosse ci farebbe piacere ricevere le vostre foto, così da poterle mostrare durante la serata di premiazione, appena sarà possibile organizzarla.

#femminileplurale#terzaedizione#premioletterario#allumiere

𝑹𝒊𝒏𝒗𝒊𝒐 𝒔𝒆𝒓𝒂𝒕𝒂 𝒅𝒊 𝒑𝒓𝒆𝒎𝒊𝒂𝒛𝒊𝒐𝒏𝒆

Con grande rammarico, ci troviamo costretti a comunicare il rinvio della serata di premiazione della terza edizione del premio, in programma per il pomeriggio del 24 ottobre 2020.
L’aggravarsi della situazione sanitaria e le nuove disposizioni normative renderebbero di fatto impossibile lo svolgimento in condizioni ottimali dell’evento. Abbiamo scelto quindi di adottare una linea responsabile e prudente, ritenendo di primaria importanza la salvaguardia e la tutela della salute delle autrici, del pubblico e degli artisti presenti alla serata.
L’idea di non concludere ora un percorso così bello e intenso come quello del Premio 2020 ci lascia di certo l’amaro in bocca: il gruppo si è compattato nei mesi del lockdown, i libri da valutare hanno fatto compagnia a molti lettori durante quei momenti complessi e ci hanno permesso di ritrovaci. Ci spiace non poterci incontrare per festeggiare con le vincitrici il 24 ottobre, tuttavia è primaria esigenza il rispetto delle leggi e la tutela della salute di tutti.
Il nostro premio ha nella pluralità, nello scambio, nell’incontro e nella comunicazione la sua stessa essenza. Ci saranno tempi migliori in cui incontrarci e parlarci, in cui stare insieme, e in quel momento il Premio Letterario Allumiere 𝑭𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒍𝒆, 𝒑𝒍𝒖𝒓𝒂𝒍𝒆 ci sarà.

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𝑳𝒆 𝒕𝒓𝒆 𝒇𝒊𝒏𝒂𝒍𝒊𝒔𝒕𝒆 𝒅𝒆𝒍𝒍𝒂 𝑰𝑰𝑰 𝒆𝒅𝒊𝒛𝒊𝒐𝒏𝒆

Finalmente e con grande emozione possiamo annunciare le tre opere finaliste della III edizione di Femminile, plurale. – Premio Letterario Allumiere, selezionate dalla nostra Giuria di esperte:

𝑨𝒎𝒐𝒓𝒊 𝒄𝒐𝒎𝒖𝒏𝒊𝒔𝒕𝒊 di Luciana Castellina, nottetempo.
𝑪𝒐𝒎𝒆 𝒐𝒓𝒐 𝒏𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒄𝒓𝒆𝒑𝒆 di Gioia Di Biagio, Mondadori.
𝑪𝒐𝒏𝒔𝒊𝒈𝒍𝒊 𝒑𝒆𝒓 𝒆𝒔𝒔𝒆𝒓𝒆 𝒖𝒏 𝒃𝒓𝒂𝒗𝒐 𝒊𝒎𝒎𝒊𝒈𝒓𝒂𝒕𝒐 di Elvira Mujčić, Elliot.

Ora non ci resta che aspettare sabato prossimo, 24 ottobre, per scoprire l’opera vincitrice.
A presto, con nuovi aggiornamenti e tante sorprese!

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𝑳𝒆 𝒅𝒐𝒏𝒏𝒆 𝒂𝒑𝒓𝒐𝒏𝒐 𝒊𝒍 𝒄𝒊𝒆𝒍𝒐 𝒅𝒊 𝑭𝒓𝒂𝒏𝒄𝒆𝒔𝒄𝒂 𝑺𝒆𝒓𝒓𝒂, 𝑺𝒂𝒏 𝑷𝒂𝒐𝒍𝒐 𝑬𝒅𝒊𝒛𝒊𝒐𝒏𝒊

Scrivo e studio in mezzo ai panni da stirare, percorro settecento chilometri alla settimana solo per tornare nella casa del borgo e sentire l’inverno annunciato dal vento riempito di brace. È il vento che ogni volta mi conduce nella vita parallela, che è quella che ho intrapreso prima di tutto per guarire io stessa, un percorso su cui mi sento ancora in convalescenza. La mia storia personale non è stata mai molto lontana da quella di una media quotidianità di una media donna italiana ora di media età. Sono stata una turnista, sono figlia e sono madre. Perché scrivere di Ildegarda di Bingen? Perché andare a indagare in un passato così lontano e così oscuro, che appare da noi slegato per una distanza ancor più grave che non quella temporale? Oggi, grazie alla rete, ai media, alla comunicazione globale, sappiamo tutto riguardo a pratiche dietetiche, disturbi della personalità, conflitti relazionali e competenze psicologiche, ma quasi niente di noi stessi. Sempre più numerosi sono i corsi tenuti da mental coach, guru motivazionali e personal trainer che promettono cuccagne economiche ed emotive.L’orfanità storica di un Occidente senza padre, l’impossibilità di compiere scelte di fronte allo sconfinato mercato delle informazioni e relazioni virtuali impongono la ricerca esasperata della conoscenza da fonti altre rispetto a quella primaria dell’esperienza personale. In una vita dove le gesta degli eroi sembrerebbero ai più precluse, tutto fa brodo nel mare magnum della pessima editoria di manualistica e del fai da te. Ma Ildegarda è fuori dal coro. Come ci ricorda il teologo benedettino Anselm Grün, Ildegarda di Bingen è stata una vera e propria antesignana della medicina psicosomatica: la sua pratica di cura ci indica una via di esplorazione dei tanti metodi della tradizione cristiana, che vuol sanare tutta la persona, oggi proposti dalla medicina olistica.

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𝑰𝒍 𝒓𝒂𝒈𝒂𝒛𝒛𝒐 𝒄𝒉𝒆 𝒑𝒂𝒓𝒍𝒂𝒗𝒂 𝒂𝒍𝒍𝒂 𝒍𝒖𝒏𝒂 (𝑴𝒂𝒕𝒕𝒆𝒐 𝒅𝒊 𝑳𝒂𝒎𝒑𝒆𝒅𝒖𝒔𝒂) 𝒅𝒊 𝑴𝒂𝒓𝒊𝒄𝒍𝒂 𝑫𝒊 𝑫𝒊𝒐 𝑴𝒐𝒓𝒈𝒂𝒏𝒐, 𝑳𝒂𝒓𝒖𝒇𝒇𝒂

LAMPEDUSA, PRIMAVERA 1948È nera, l’acqua. Molle e nera. Inchiostro sotto la notte di unaprile appena nato e l’aria pesante, gonfia di vapore. Sono in seipiù un bambino. Tutti accosciati o seduti nella spadara di SalvatoreZinna, tranne Giuseppe che se ne sta al timone. È la più bella egrande spadara di Lampedusa. Rossa e verde per allontanare la malasorte. C’è chi mangia un pezzo di pane, chi fuma. Devono allontanarsi ancora un po’. Dritti verso la Tunisia. Una quiete nervosa e alle orecchie solo sciabordio d’acqua. Qualcuno è preso dal sonno.Remano lenti, per conservare le forze. Matteo ha strillato come unossesso per convincere Barto, suo padre, a farlo salire con loro. È stato accontentato e se ne sta accovacciato, infreddolito. Teso come una molla, ma soddisfatto. È la sua prima caccia allo spada. Caccia dice lui. Non pesca. Una preda e un’intera squadra di cacciatori. Non è un pesce come gli altri, quello. È fiero. Furbo. Forte. E lotta come una tigre. Non che ne avesse mai viste di tigri, Matteo, ma gli piace quella similitudine. Sa che il maschio segue la femmina in primavera. Li prenderanno. Ne è sicuro. Almeno uno, sì, lo prenderanno. Se ne sta tranquillo, quindi, nel tremolio della lampara che balla in un angolo. Stringe gli occhi per vedere meglio. Capire. Ma tutto attorno è un niente impregnato solo d’attesa. E sapore di legno fradicio. Di petrolio. Odore di pelle sudata. Salsedine in bocca, addosso. Umori di uomini-pesci. Fatti di carne e sangue, alghe e licheni. Il suo desiderio proibito è quello di salire sull’albero, fare da vedetta. Ma neanche a parlarne. È ancora un moccioso ma ancora quattro o cinque anni e ce l’avrebbe fatta. Almeno così dice suo padre. Intanto in quel silenzio liquido e in quel mare buio che pare un cimitero, Salvatore comincia a cantare sottovoce. Si uniscono gli altri, ma forse perché è troppo cupo, attorno, con la luna bianca come latte appena munto, ma sbilenca, mangiata dalla foschia, o forse perché Barto è quantomai scostante, fatto sta che più che un canto, si leva un mormoriolugubre e mesto come un requiem. Poi si zittiscono tutti e si coagula, come rugiada, quel silenzio di pescatori.

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𝑪𝒐𝒏𝒔𝒊𝒈𝒍𝒊 𝒑𝒆𝒓 𝒆𝒔𝒔𝒆𝒓𝒆 𝒖𝒏 𝒃𝒓𝒂𝒗𝒐 𝒊𝒎𝒎𝒊𝒈𝒓𝒂𝒕𝒐 𝒅𝒊 𝑬𝒍𝒗𝒊𝒓𝒂 𝑴𝒖𝒋𝒄𝒊𝒄, 𝑬𝒍𝒍𝒊𝒐𝒕

Gli stivaletti imbottiti di pelo bianco mi arrivano al polpaccio, ho undici anni, porto già il numero 37 e la paura più grande della mia vita è che i piedi mi crescano a dismisura e non esistano scarpe sufficientemente grandi.
Mio padre sventola la banconota del minatore, schiocca le dita: via!
Corro, anzi rotolo giù per la strada e sento il cuore battere dentro le orecchie e sotto l’unghia del pollice sinistro. In men che non si dica mi trovo davanti il baracchino di lamiera e devo impegnarmi a rallentare per non finirci spiaccicata. Una donna dalle guance piene e capelli ossigenati mi porge un sacchetto di semi di zucca tostati. Alla svelta le do una moneta, lei la prende, le dà un’occhiata veloce e si mette a correre, come se le avessi passato una staffetta.
Mi giro a sinistra per verificare se mio padre mi stia guardando dal balcone, ma non c’è.
«Sbrigati!» grida l’uomo con indosso una giacca marrone e tra le labbra una sigaretta senza filtro. Sopra la sua testa lampeggia guercia la scritta KINO.
Apro la mano, gli porgo le ultime due banconote, lui mi spinge dentro, chiude le tende pesanti alle mie spalle mentre sussurra: «Vieni, vieni a vedere cose finte che sembrano vere».
Inciampo, quasi cado a terra, invece mi ritrovo su una poltroncina di legno che fa male alle ossa in qualsiasi posizione mi metta.
È buio, per un istante lo schermo si illumina di un bianco innaturale, poi uno squarcio, un’ascia lo apre a metà, ne esce un braccio dal pugno aperto che mi afferra per il polso e mi trascina mentre l’uomo dalla giacca marrone e sigarette senza filtro mi sussurra all’orecchio: «Vieni, qui le cose sono vere, ma sembrano finte».

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𝑪𝒐𝒎𝒆 𝒐𝒓𝒐 𝒏𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒄𝒓𝒆𝒑𝒆 𝒅𝒊 𝑮𝒊𝒐𝒊𝒂 𝒅𝒊 𝑩𝒊𝒂𝒈𝒊𝒐, 𝑴𝒐𝒏𝒅𝒂𝒅𝒐𝒓𝒊

Penso che se esistesse il dio vendicatore delle formiche sarei messa davvero male.
Durante la mia infanzia, uno dei miei giochi preferiti – oltre a quello di portare a spasso le lumache per far loro risparmiare lunghi e lenti tragitti – era quello di giocare con quelle grandi formiche nere, enormi, che attraversavano i pavimenti di cotto dell’esterno di casa formando intere autostrade. Credo però che quel gioco divertisse solo me, e che le formiche non approvassero minimamente i miei piccoli sadismi infantili. Bloccavo le autostrade con barriere di legnetti, acqua, polveri strane, pozioni magiche, costruivo barchette di foglie appositamente per loro, per lasciarle navigare verso la deriva o verso nuovi confini. Qualche volta ho temuto davvero che, stufe delle mie angherie e dei soprusi, avessero indetto una riunione per farmela pagare.
Per non parlare di Ciak. Il mio gattino senza coda a cui avevo insegnato a girare in giardino col guinzaglio; se tiravo una volta, lui si sedeva, se tiravo due volte, si stendeva. Un giorno decisi di calarlo giù dalla finestra con un lazzo fatto di lacci da scarpe a cui avevo legato la fascia per capelli costruendo una specie di imbragatura. Rivedo la dedizione e la passione nell’educarlo. E la pazienza con cui lui si faceva seviziare da me.
Ho sempre vissuto in campagna, tra il verde, gli olivi, con gli animali, in una grande casa piena di gradini. Avevamo due cavalli, Trappola e Ariel. I miei genitori avevano preso Trappola, una piccola avelignese, quando io e mia sorella eravamo bambine e pochi mesi dopo che era entrata a far parte della famiglia si scoprì che era incinta: dette alla luce Ariel, una bellissima cavallina che cercava di tenersi in piedi sulle sue giovanissime zampe come fosse una trampoliera. In un recinto vicino alla stalla tenevamo cinque oche che spesso scappavano. La mamma usava le uova di oca per cucinare; mia sorella le detestava perché le sembravano fuori misura, io, spesso, ho provato a covarle con il cuscino elettrico.
In quegli anni avevo tutto il tempo del mondo per dedicarmi ai miei ingegnosi impegni.

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𝑨𝒎𝒐𝒓𝒊 𝒄𝒐𝒎𝒖𝒏𝒊𝒔𝒕𝒊 𝒅𝒊 𝑳𝒖𝒄𝒊𝒂𝒏𝒂 𝑪𝒂𝒔𝒕𝒆𝒍𝒍𝒊𝒏𝒂, 𝒏𝒐𝒕𝒕𝒆𝒕𝒆𝒎𝒑𝒐

Prologo

Questo libro non fa pettegolezzi, e nemmeno è autobiografico. Ma quelle che seguono sono tre storie vere, realmente accadute a persone che ho conosciuto e che me le hanno raccontate. Sono cronache di amori che si sono mescolati, ciascuno di loro, alle pagine più dure della storia dei loro rispettivi paesi: la Turchia, la Grecia, gli Stati Uniti.
Li ho chiamati “amori comunisti” non solo perché questa era la fede dei loro protagonisti, ma perché, per chi si fa coinvolgere dalla Storia fino in fondo, la vita privata e quella pubblica sono così strettamente intrecciate che a volte si scambiano e si confondono.
Sono storie che mi hanno meravigliato, appassionato, sconvolto, stretto il cuore, fatto patire. Per questo non le ho mai dimenticate, e alla fine mi è venuta voglia di condividerle.

Turchia
Münevver e Nâzım

Cinquantaquattro navi da guerra si infilano nel Bosforo e gettano l’ancora nella rada del Corno d’oro: inglesi, francesi, italiane, russe, in testa la corazzata greca Averoff. È il 13 novembre 1918 e le grandi potenze europee che hanno vinto l’alleato imprudentemente scelto dalla Sublime Porta – l’Impero austroungarico e quello tedesco – celebrano la loro vittoria. Per il regime ottomano era stata un’alleanza obbligata, non proprio desiderata: il sultano non poteva schierarsi al fianco del suo nemico storico, lo zar, che da sempre ambiva al controllo dello stretto dei Dardanelli.
Le cinquantaquattro imbarcazioni sono l’avanguardia dei vincitori che si apprestano a occupare il paese sconfitto. E però ricevono un’accoglienza festosa, anzi esaltata, da un pezzo di città, quello che abita nel vallone dell’Arsenale, verso Kasımpaşa, ma anche nei quartieri a ridosso della Torre di Galata: sono i greci, mischiati agli ebrei, ai levantini di ogni specie, i non musulmani, più di metà di Istanbul. Che non è una città turca, è la capitale cosmopolita dell’Impero ottomano. Le flotte che arrivano non sono i nemici, sono l’agognato Occidente. Al Pera Palace, luogo simbolico della voglia d’Europa, la Società letteraria greca di Istanbul organizza una festa in onore del generale che comanda le truppe greche che hanno appena occupato il paese.

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